Читателю:



Автопортрет То, что быть может, в жизни Вам покажется странным, — для души моей это случайная истина. От дыхания ветра с пепельницы слетающий пепел для Вас лишь пепел. А для меня это сухой серый снег, танцующий в воздухе последний танец.

Вы не верите в то, что у чисел есть цвета? Я немного чувствую цифры.

Семёрка — красная. Тройка оранжевая. Девятка цвета слоновой кости. Ноль почему-то мне видится серебристо-прозрачным...

В те мгновения, когда я особенно люблю жизнь,- даже капельки апрельской дождевой воды мне кажутся сладко-коньячными как вкус медового грога. И тогда я прощаю мысленно всех, кто бросил в меня кусочек зла как в сосуд с пресной водой соли горсть, боль моя, растаяв, выливалась из глаз тёплыми слезами...

Иногда я держусь волн неменяющейся суеты, но жажду одиночества, в котором узнаю себя новую, не придуманную незнакомцем, улыбнувшимся мне у входа в метро.

Но есть мир другой. Я его я выдумываю сама, чьи-то судьбы, щедро разбавляя со своими переживаниями и сочувствую по- настоящему самому любимому персонажу...

Если Вы поверите моим скромным строчкам, значит я не просто выдумщица с серьёзным выражением лица, которая хочет поведать о чём — то важном и не очень. Я — попутчица тем, кто иногда блуждает за пределами этого мира...

Дина Абилова